准镜，饼G，小提琴和被祭祀的生命

如何？”

    贝卡抚摸着穆勒的手，格外平易近人，“你多大啦？”

    “二十五岁，长官。”

    “在拉瑙卡过的还好么？”

    “很好，长官。”

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    柳鲍芙翻了个白眼儿，不理解贝卡这种嬉皮笑脸隔靴搔痒地调戏，转身专心的催促施密特多吃一点。“没福气的小东西！”柳鲍芙讪笑着，撩开衣服给我看他的肋骨，“我看得每天给喂一只烤乳猪才能叫他骨头上长点rou。”同尚且带着点稚气婴儿肥的脸蛋儿相比，施密特身上确实没什么rou的，但不是那种不健康的消瘦，而是男孩到男人过度阶段常见的纤细。

    贝卡绝对要趁机在马克西米连身上占点便宜，不过这没什么，她明白这不是那种派对，不会做的太过分。更何况，等她发现穆勒有孩子之后，很快就会失去兴趣。贝卡不是个坏人。

    当然舒勒可能不大同意这个观点。

    他太轻了，重量和一只猫类似，骨头硌的我腿疼，一点也不像个成年男人，可神态和容貌又莫名的呈现出一种老态，好像苦耕太久的农夫，被苛税和劳役折磨的疲惫不堪，痛苦却又无法死去。

    我尝试着用卡扎罗斯语和他交流，我问他是否还记得我，想不想喝点什么，夸赞他美妙的音乐，舒勒眨眨眼睛，一副迷茫的模样，依然保持着那个越看越让人难过的微笑。

    “小音乐家听不懂自己的语言啦。”贝卡的手已经伸到穆勒的衣服里去，像个小狗儿嗅着男人的脖颈，“他闻起来和你好像呀，恰尔洛夫，你怎么还在用部队发的肥皂？”

    她说的对，施密特身上是柳鲍芙的味道，旧木头，稻田和一点淡淡的烟草，舒勒则和贝卡一样，金属，枪械润滑剂，刚开封的弹壳。这是一种无形的镣铐，气味被烙印在